حارس الخديعة - ḥaressel khadiʻa

وحيدًا، كما أنا دومًا، لا أدخل من الأبواب المغلقة. يهدّني خروجي والأقمار في الليالي التي من نحاس مدلّاة على بوّابات دمشق. دمشق هاوية الانتظار وأسوار البلّور...<br>قريبًا من رائحة نسائها وبول رجالها، قريبًا من آخر انهداماتها، أقعى أمام بوّاباتها كابن آوى نسيته الوحشة واستبدّ به الشوق لعواء الذئاب الآن. الآن دمشق تشطرني:<br>- ابن الصدى أنت.<br>يأتيني صوت أمي المخاتل من آخر المدى، المدى المفتوح على احتمالات المعجزة التي تبخّرت من بين أثواب أمي العارية تحت ضوء القمر، ورجال الملك يصطادون السمك ويبعثرون رصاصهم على أسراب الطيور العابرة فتتساقط بين أحضان الفلّاحات المنتشرات في الحقول. طيور حمام برّي، طيور حجل من دون مناقير، من دون عيون وبأجنحة مظلمة فقط. رجال الملك يبحثون عن الرصاص الفارغ، عن درب أمي وحبل سرّتي ويتابعون الصيد والتدخين والكفر وقذف المنيّ إلى مياه النهر.<br>صوت أمي المختلط بصرير أبواب دمشق التي لم تفتح لي يناديني:<br>- انتظر سبعة قرون.<br> Alone as I always am I do not enter through closed doors. My exit exhausts me and the moons on brass nights hang over the gates of Damascus. Damascus the abyss of waiting and the crystal walls...Close to the scent of its women and the urine of its men close to its last collapses I squat before its gates like a jackal.