Herbes nomades

Dans l'ombre où dorment les pierres se cachent des soupirs de bêtesDes ritournelles de grillons.Elle arpente les noeuds les paysLes coins d'herbe couchéeErrante à l'aube sur des chemins noircis.Une nuit elle fait un songe où elle s'écrie :Il faut dire son nom dire qui on est.Alors elle déplace elle soulève les malles enfance trouée tendresses manquées.Emmêlement de mots quelque chose comme la nuit.De tous côtés murmures et chuchotementsÉclats d'âme éparpillés dans l'herbe hautePrès de la maison la corde à linge plie sous les mensonges mouillésPuis le linge sèche sur l'herbe du pré ; le soleil brûle décape efface.Dans la craquelure des années un espace se fait.Dans l'usure du tissu elle reprise elle ravaude.Remaille dans l'étoffe trouée.Remet des fils entre les noms.Cicatrices belles et solides elle peut les exhiber.Elle tire l'aiguillée de laine et les griffures deviennent dentelles de lin.Elle brode sans faire de noeuds des arbres verts et bleus.Une forêt d'elfes et de lutins.Dans l'espace des fils elle écrit son histoire...À petits pasÀ petits points serrés.... Elle ferme les yeux.Elle est brin d'herbe libellule pétale pollenEt c'est un autre ciel et c'est un autre bleu.