Ni noto las suposiciones. Ni veo venir los versos. Ni abrazo a los bienvenidos. Ni me fio de los conversos. La transparencia es desconfiada. Las marcas tardan en desaparecer y se quedan profundamente ancladas en nuestras manos. A veces adquieren la forma de dolor otras de recuerdo otras de nada. Somos unos idiotas.
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