Le Feu sacré de la Vengeance

Il n'y avait rien de doux dans la lumière de Pyrhona. Chaque aube semblait surgir d'un gouffre de flammes et les vents chargés de cendre et d'amertume vous rappelaient que même l'air ici brulait. C'est dans cette terre rougeoyante sculptée par les caprices du feu qu'Elara Orin et Kylon poursuivirent leur quête les yeux tournés vers l'horizon qui vacillait sous les colonnes de fumée. Sous la garde d'Ignis le dragon de feu que nul n'osait déranger quelque chose d'ancien s'agitait. Drakonis que les plus vieux du royaume n'évoquaient plus qu'à demi-mots avait rompu son silence. Et dans son sillage venait Ragnar une masse de lave animée dont chaque pas transformait les chemins en cratères et les villages en souvenirs calcines. Leur progression ne se mesura pas en lieues mais en brulures évitées en pièges des amorces en silences partages face à des forets de cristal qui saignaient de lumière. Ils rencontrèrent des âmes encore debout : des forgerons noircis jusqu'à l'os des mages au souffle court et des combattants qui n'avaient plus que leurs cicatrices pour se souvenir de leur nom. Et lorsque Ragnar se dressa enfin leur lutte fut longue non pas par orgueil ou gloire mais parce qu'il n'y avait pas d'autre choix. Quand il s'effondra ce fut sans cris sans lumière : juste la lourde promesse que Drakonis lui ne faisait que commencer. Ils repartirent en silence un fragment en poche le feu derrière eux et l'ombre encore devant.