Les aventures de Rocambole I

<p>C’était en 1812.</p><p>La Grande Armée effectuait sa retraite laissant derrière elle Moscou et le Kremlin en flammes et la moitié de ses bataillons dans les flots glacés de la Bérésina.</p><p>Il neigeait...</p><p>De toutes parts à l’horizon la terre était blanche et le ciel gris.</p><p>Au milieu des plaines immenses et stériles se traînaient les débris de ces fières légions naguère conduites par le nouveau César à la conquête du monde que l’Europe coalisée n’avait pu vaincre et dont triomphait à cette heure le seul ennemi capable de les faire reculer jamais : le froid du nord.</p><p>Ici c’était un groupe de cavaliers raidis sur leur selle et luttant avec l’énergie du désespoir contre les étreintes d’un sommeil mortel. Là quelques fantassins entouraient un cheval mort qu’ils se hâtaient de dépecer et dont une bande de corbeaux voraces leur disputaient les lambeaux.</p><p>Plus loin un homme se couchait avec l’obstination de la folie et s’endormait avec la certitude de ne se point réveiller.</p><p>De temps à autre une détonation lointaine se faisait entendre ; c’était le canon des Russes. Alors les traînards se remettaient en route dominés par le chaleureux instinct de la conservation.</p><p>Trois hommes trois cavaliers s’étaient groupés à la lisière d’un petit bois autour d’un amas de broussailles qu’ils avaient à grand-peine dépouillés de leur couche de neige durcie et auxquelles ils avaient mis le feu.</p>