Les fils du ciel

La Tête Nue plateau sorti des ténèbres et des temps anciens gardait à l'ouest les trois cités des morts à l'est construisait une cité des vivants et touchait le ciel d'un petit temple. Dans la nuit de la tempête un coup de tonnerre frappa la tour du lieu de culte brûla les murs fit s'écrouler le clocher et laissa la pluie dans les mémoires. Les puits se tarissent. La faim s'est répandue. Regardant l'infini les vivants cherchèrent des nuages. A leur place les vendeurs d'eau les sorciers et les marchands de miracles. Au crépuscule au bout de l'espoir arriva un homme plus humble que tous. Il portait un bâton de pluie. - Demain matin avant le lever du soleil à côté de l'église détruite tous ceux qui croient qu'il va pleuvoir doivent venir - a-t-il dit. - Nous viendrons tous - a promis le chef de la communauté. - Pas tous ! Seulement ceux qui croient. Le matin éclairait la ligne est de l'horizon mourant. Devant le temple en ruine sur la Tête Nue plongé dans une prière se tenait le nouveau venu entouré de gens. Tous sont venus... seul un garçon a apporté son plat d'argile pour recueillir l'eau.