Volta (ou escreve)

<p>Impõe-se antes de mais uma amputação simbólica: isto não é um livro de amor.<br>Nem de cartas.<br>Nem sequer de redenção.<br>Isto é uma hemorragia contida em papel e por isso talvez te sangre devagar como uma navalha esquecida no bolso interior de um casaco. A que se volta quando já se perdeu o combate.<br>Disseram-me mais do que uma vez que escrever cartas de amor é sinal de fraqueza.<br>Eu discordo.<br>Fraqueza é fingir que não se sente.<br>Fraqueza é decorar discursos sobre desapego enquanto se sonha com um toque que já não existe.<br>Fraqueza é ter palavras e não as usar.<br>Amar é outra coisa é uma espécie de violência permitida um vício de que não se pode reabilitar.<br>Não sei se alguma vez amei. Claro que sim que estupidez. Claro que amei senão não escrevia este livro.<br>Na verdade não sei sequer se o que senti era amor ou se era só uma carência bem vestida com sapatos italianos e promessas irónicas que a vida me fazia.<br>Sei apenas que escrevi.<br>E isso bastou.<br>Escrever foi sempre o meu modo de me fingir vivo. E se há cartas neste livro é porque houve silêncios demasiado densos para suportar.<br>As cartas são mais reais do que os corpos.<br>Não envelhecem.<br>Não mudam de perfume.</p>