Rocher imprenable… Autrefois naître… Peintures gigantesques… Des passerelles en attente Il ne se passe rien apparemment Mais chaque chose se souvient… D’un silence il ne se passe rien… D’autre qu’un mystérieux séjour De la pensée comme une conversation Lampe abritée du vent des jouissances Particules et poussières dans l’espace… Et ce temps on ne peut rien écrire… Frédéric Delalot a publié une dizaine de romans. Il est également l'auteur de nouvelles et de poèmes.